Goliard
Мой Профиль
Моя Игротека
Моя Фотоландия
Имя:Goliard
Пол:мужской
Дата рождения: 5-мар 
Место жительства: Россия, Петрозаводск
   
<< апр >>     << 2018 >>
ВсПнВтСрЧтПтСб
1234567
891011121314
15161718192021
22232425262728
2930     
Все записи



Небольшая подборка стихотворений
Goliard

* * *
А можно и не жить, а проживать без спешки...
И можно не любить... Сидеть в своём орешке...

Не думать ни о чём. И ни дверей, ни окон.
И не назвать жильём – единоличный кокон,

в котором тишина. И ухо не снаружи.
И сучьи времена затянуты потуже.

И света нет, и дни бесцветны и ленивы...
и рядом нет родни... И даже время лживо...

Как будто западня, капкан, подвох, ловушка...
Сиди, про жизнь бубня... Не дом уже – лачужка,

в которой пустота, потёмки, мрак и морок
под тяжестью креста... и на кресте позора...

* * *
Идеальный день – без боли.
Лучик солнца – золотой.
Не zero и, уж, не нолик
в моей ленте новостной.
Распускается ромашкой –
погадай, но не спеши
быть доверчивым дурашкой.
На судьбе не ворожи.
Будет всё ни так, ни эдак...
У ромашек свой удел.
Промах и у них нередок:
то избыток, то пробел...
Лучик солнышка в ладошке.
Жми ладошку в кулачок.
Кулачок – он, как лукошко,
как для солнца сундучок.

* * *
Ступеньки... Не всегда ступени...
Бывает длинною строка,
короткой, а шаги – саженьи.
И громадьё – не на века.
Шажок, пусть маленький, но точный,
всегда надёжнее. Учти.
И круг бывает ведь порочным.
И путь бывает в полпути.
И расставания, и встречи
бывают коротки, длинны...
Сгорают, догорают свечи.
Цена чего-то, полцены.
Любовь и ненависть едины, –
так получается порой.
Судьба, судьбинушка, судьбина –
с сумой, с надеждой и с тюрьмой...
Так и живём: не жизнь – качели.
То вверх, то вниз... То так, то сяк...
Росли, взрослели, постарели
с успехом – наперекосяк...

* * *
Осень, осень... Невесомы
годы, попадают в омут
невозможности продлиться
сильной белокрылой птицей...
И устало, и тревожно,
поступью неосторожной,
замыкая круг, небрежно,
будто всё осталось в прежнем,
там, где было всё в полёте,
где и смерть была в почёте,
где усталость не помеха,
где всё длится, длится эхо...
и бросается вдогонку,
унося себя в воронку
неизбежности разлуки,
если не сидеть в фейсбуке
у которого вся сила,
ведь закончились чернила,
и никто уже не может
в столбик разделить, помножить
и сложить всё это в кучу...
Жизнь протечна и сыпуча...
неухожена, но... всё же
в ней негоже быть прохожим.
Ну, а осень... Время года.
Не сердиться ж на погоду.
Я не думаю об этом.
Осень – это бабье лето...


От нас ушёл Бахыт Кенжеев...

* * *
                           Б.К.

Никого не видишь?.. Это солнце встало
и в глаза... не светит, нет, вливается в воронку
яблока глазного... Солнце не устало
жизнь вливать... А он теперь уже стоит в сторонке...

И в глазах такая грусть – портрета отчерк...
Век недолог человечий... Но и крест в копилку...
За спиною поле – не бездарный прочерк...
Только в поле том тропинок нет почти – развилки.

Не иди направо и налево тоже...
Ну, а прямо – точно будут радости и боли...
Только мне-то это бездорожье всё же,
всё же подороже жизни под контролем.

* * *
Никто не верил, что бывает так.
Случилось. И осталось. Бесконечность.
И дело, кажется, и не табак,
хотя живу не как-то, а... беспечно.

Беспечность в том, что было и прошло...
А вспоминать – рвать душу без предела.
Ведь время не напрасно утекло –
чтоб не было у вечности пробела.

Стою уже на краешке, а вниз
не хочется смотреть определённо.
Я напишу прощальный пресс-релиз
в пустом купе последнего вагона.

* * *
Дырява жизнь: потерь немало...
Прохожий низок и сутул...
Да, это ж я... Бреду по шпалам...
Вот, до одной не дотянул:
нога скользнула и просела,
теперь, вот, маленький шажок...
Теперь полдела – было дело...
Пока не берег – бережок...
И рельсы – горизонт условен.
И птица – улетает всё ж...
И в этом я один виновен,
ведь это я в себя не вхож...
Пока не вхож... Входи, не бойся.
Нам вместе будет по пути.
Жизнь вообще имеет свойство
не размножаться взаперти.
Глаза в глаза и без раздумий.
Дорога будет не легка.
Иди, иди, пока не умер...
Нет в этой жизни тупика.
 Комментариев : 0, Просмотров : 86
Профиль Комментарии 

Кроссворд
Goliard

Я всё ж не дошёл до точки
скрещения есть и было.
И солнце уже в затылок
светило, а я всё шёл...
не вместе, а... одиночкой,
пока ещё были силы,
хватало по жизни пыла,
сквозь времени частокол.

Ни света, ни тьмы... Бездонны
глаза чьи-то... Чьи?.. Не чьи-то...
Его... Как от тьмы защита.
И голос – басист и твёрд.
Но я, перебрав шаблоны,
ища, где беда зарыта...
себе говоря: finito,
разгадываю кроссворд...
 Комментариев : 0, Просмотров : 166
Профиль Комментарии 

Уйдёшь ли от себя?..
Goliard

Альбом. Моя провинция. Мои песни

* * *
Что эти буковки... Бегут,
спешат куда-то... То ли дело,
воздушный шарик – он надут
и может даже своим телом
играть на струнах ветерка
и улетать в такие дали,
где жизнь у нового витка
уже задержится едва ли...
И я за ней... Куда, куда?..
Туда, где буковкам раздолье,
где нет для буковок вреда,
где ждёт непаханое поле,
где ветерок гудит в ушах,
где время не летит, а скачет...
И я с ним строго на паях
пытаюсь жизнь переиначить.
Ах, эти буковки... А я?..
Не буковка пока, но всё же
на фоне злого бытия
мне век ещё один положен.

* * *
Смычок... А в чьих руках смычок?..
Как будто кто-то без ума, без слуха
пошёл упорно так на показуху –
смычком махнул и... жизнь под локоток
увёл... А музыку – в утиль...
А в тишину впихнул безумство века.
И век-то, видно же ведь, не калека,
а держится за старенький костыль.
Где музыканты?.. Род их где?..
Неужто все перевелись на свете?..
А может все содержатся в секрете?:.
А может с Миром во вражде?..
Смычку – смычково! Навсегда!
А коли так, весне, весне дорогу,
дорогу не от Бога – только к Богу!
И будь рука твоя тверда!

* * *
Прощенья просить не привыкли – почти...
Отвыкли, вернее. А что тебе надо?..
Ты все прегрешения наши учти...
а всё остальное оставь для парадов.

Брусчатка на Красной не стёрлась, поди...
И нет тишины уж давно над Землёю.
Была ведь... Теперь далеко позади.
Россия сегодня покрыта бронёю.

Не спится солдату в могиле давно.
В окопы зарыли судьбу генералы.
Наверно, в России не жить суждено.
России нужны ведь не рельсы, а... шпалы.

* * *
Такой неистовый порыв
взлететь куда-то в поднебесье...
Но... в небе может быть обрыв...
А вдруг, да, не воскреснешь если?..
А вдруг... И талая вода
в попытке смыть все наши беды,
нам не оставит ни следа,
ни дня утраченной победы...

* * *
Только всё кажется... Что тебе кажется?..
Кажется, будет, всё будет. Когда?..
Жизнь с этой жизнью побыть вдруг отважится.
И не отвяжется, и никогда.
И никогда – ни разлук, ни отчаянья...
лучик в ладошке и жизни тепло.
Жизнь заморожена или оттаяна –
это уже, как кому повезло.
А на ветру всё кружИтся и крУжится
и улетает... Куда?.. Да, туда,
где на щеках даже слёз – только лужицы.
И на земле только мир – навсегда!

* * *
Нарисует жизнь тропинку ломкую:
мне идти... А если кто сотрёт?..
Или – занесёт её позёмкою?..
Кто ведёт тропинкам всем учёт?
Я не видел ни того – на выдаче,
ни того, который как-то раз
мне безжалостно сознанье выключил...
Может, был из прошлого заказ...
Как-то всё и ведомо, и тайною
заморочено, наверно, на века.
Жизнь легла тропинкою случайною
А ведёт куда? – До тупика.

* * *
Вороши-не-вороши... вспоминая, не спеши
уходить туда, где было, где любил, она любила;
где бродил, она бродила; где забыл, она забыла...
Для души и запиши. Только – будущим дыши.

* * *
Я войду в этот город... Зима... Холода...
Никому не скажу, что вошёл – персонажем...
Городская среда безнадёгой горда
и стоит столько лет у неё же на страже.

Мне ли быть вдалеке от него?.. Я устал
от беды, от войны, от смертей, от разлуки,
от зашторенных в наших квартирах зеркал,
от того, что так спешно растут наши внуки...

Двор не пуст, только звуки куда-то ушли
Голосов не слыхать – не молчат отголоски...
Как же много убитых... Ты счёт округли...
Наши жизни опять подлежат заморозке.

Я войду... А зачем?.. Дома нет – только кров...
Только ветер снегами былое заносит...
В этой жизни уже нет, не будет стихов...
И никто обо мне никогда и не спросит.

* * *
Докурю?.. Всё потом, всё потом, всё потом...
Ну, а нужно ли то, что опять повторится?..
День на землю свалился пожухлым листом...
И осталось немного: с бедою проститься.

А простить ни других, ни себя не спеши –
не растаять же облаком в небе туманном...
Только всё ж невозможно прощенья лишить,
бесконечно спеша в этом времени рваном.

Не успеть разрешить – слишком маленький срок
понимания бед... И выходит всё боком.
Этот Мир для меня – небольшой островок:
мне на нём без причины всегда одиноко.

* * *
Куда уйдёшь?.. Уйдёшь ли от себя?..
Там, в котелке, ещё осталась каша...
Когда-то жизнь, вот эту, возлюбя,
я говорил: мы все отнюдь не раша...
мы – русские, за нами есть страна,
в которой мир всегда на первом месте...
А ныне... в котелке кипит война...
И... десять миллионов за груз двести...
И не уйти – дорога в никуда...
Сжигают память на кострах бессилья...
Россия в памяти, похоже, нетверда –
подрезала сама себе же крылья...

* * *
Короче день, чем был когда-то...
Удобнее, хотя... короче.
Но... ближе до последней даты...
Хоть вижу хуже, только... зорче.

Я вижу даль, хотя не слышу,
уже не слышу – нет причины
послушно слушать, как не дышит
уже мой Мир под формалином.

Всё неустойчиво и рвано,
беспутно – до последней точки.
Жизнь – в ожидании обмана.
Но... за обманом – ангелочки...

* * *
Сойти с ума... Уйти куда-то... Шторы
задёрнуть и сидеть в тиши молчком...
А там, где нет меня, уже заборы...
И не пробраться – даже и тайком...
И мне ли жить в предчувствии свободы,
когда устанет смаковать народ
от гробовых печальные доходы,
когда уснёт безумный кукловод?..
В кювете жизнь застряла безвозвратно
на повороте... Дрогнул шар земной.
Солдаты умирают... не бесплатно...
не узнанными в ленте новостной...
И мне пора... Кому какое дело
до этой неразборчивой строки...
В глазах давно от боли потемнело...
Мы все у этой жизни должники.
 Комментариев : 0, Просмотров : 307
Профиль Комментарии 

* * *
Goliard

Когда разучишься летать,
не вздумай открывать окно...
Не сможешь снова птицей стать –
не суждено.

Когда сомнения придут
и будут жечь тебя внутри,
они изменят твой маршрут...
Перекури.

Когда разлука – и не вдруг,
и друг окажется врагом,
не подойдёт бюро услуг...
Переживём.

Когда снаружи голоса –
и все долдонят невпопад,
не будет белой полоса...
Фальсификат.

Когда останется уйти,
не парься – всё уж решено.
Лети, не птицей, но лети –
разрешено.
 Комментариев : 0, Просмотров : 420
Профиль Комментарии 

Не завтра
Goliard

А точка ли это?.. Опять запятая...
Опять многоточье... Опять в никуда...
Ему подвывает уставшая стая...
Хотя ведь и знает: так близко беда.
Так близок конец, до беспамятства близок...
Весна подвывает... И стены тесны...
Был брошен не миру – войне этот вызов...
Цена – это после... Пока – полцены...
Не завтра – сегодня у жизни прореха.
Забытое входит в разрушенный дом,
а в нём отголоски чекистского эха...
И жизнь... только там, где-то там – за углом...
 Комментариев : 0, Просмотров : 525
Профиль Комментарии 

Туда...
Goliard

Россия так уехала меня:
ни дать, ни взять – размашисто и веско.
И я почти на кончике огня,
безумно, неожиданно и резко
уехал, улетел туда, где в снах
снега, метели и зима некстати,
туда, где ждёт сегодня только страх
пред тем, что мне тебя опять не хватит,
страна, в которой жил так тяжело,
что и не думал ни о чём – на мысли вето...
А нынче, вот, ни в чём не повезло:
Россия где-то там и вроде силуэта..
И нет уже ни снега, ни беды,
в которой слёзы вмёрзли безответно...
И только в небе на восток следы –
туда, где жизнь безропотно секретна...
 Комментариев : 0, Просмотров : 534
Профиль Комментарии 

Там...
Goliard

Всегда неподалёку тишина:
так, примостилась и молчит надёжно,
и мы живём с ней очень осторожно:
меж нами не забор и не стена,
а ров, наверное – глубок, широк:
утонешь, если что кому не впору...
И мимо жизнь проносится, как скорый,
сквозь мой не мир, скорее всё ж мирок...
Там, где всегда дежурит горизонт,
нет ничего, что будет или было.
Там настоящее застенчиво застыло:
страна открыла с генофондом фронт.
 Комментариев : 0, Просмотров : 578
Профиль Комментарии 

Когда...
Goliard

Когда дрожат колени, не боись...
Не бойся, если говорить по-русски.
Проход туда – к рассвету очень узкий,
но там и только там и будет жизнь.
И будет жизнь, которую стереть
с лица Земли одной преступной кнопкой
нельзя, и никому. Ведь ты не робкий
и сможешь жить, не приближая смерть.
Когда размажешь сопли по лицу,
когда поймёшь – у жизни нет заказа
на смерть, хотя... наверное, не сразу,
не дашь и шанса выжить подлецу.
 Комментариев : 0, Просмотров : 641
Профиль Комментарии 

Новые книги 2022-2023 гг.
Goliard

 Комментариев : 0, Просмотров : 1373
Профиль Комментарии 

Ноябрь 2023-го
Goliard

* * *
Цветут не вишни, не улыбки –
весну забыли... Пустота...
Мир на войне летально зыбкий:
считай, хоть не считай до ста...

Не сон – печальная рутина.
Гектары выжженной земли.
Глаза бессонные безвинных
вблизи, а радости вдали...

Под сердцем боль – её не трогай.
Утраты горестно близки...
И жизнь уходит недотрогой,
любви и сердцу вопреки.

А смерть куражится. Двухсотым
и честь, и слава... А весна
вздыхает на доске почёта:
ждёт, что закончится война.

* * *
Ни где-то – за окном холодная зима...
Ни где-то, а внутри метель неумолима...
И впереди не свет мерцает – полутьма
в загашнике собрата – анонима...

Среди каких Земля вращается орбит?..
А снега нет – земля вмерзает в пустословье...
И слово не сжигает зло – оно дымит
и безрассудно истекает кровью...

* * *
Пытаюсь ступать осторожно
по грешной земле – грешен сам...
Во всём помогает таможня –
с грехом, как всегда, пополам.
И только душа – паутинка
скользит над землёй не спеша...
И я – от души половинка
живу, каждым днём дорожа.
Витает в заоблачной дали
всего лишь пушинка тепла...
Давненько мы не умирали...
А нынче сгораем дотла.
Прощаюсь – прощенья не надо...
А что ж осторожность?.. Устал...
Но жизнь есть и будет наградой,
хотя... и в осколках зеркал...

* * *
Невольно выйдешь из себя,
а тут не ветер, а ветрище...
И вечер снова утро ищет,
но... нет его. Себя губя,
рассвет уходит в никуда,
а там забытое в почёте,
хотя... бездарно на излёте
и исчезает без следа.
Угробишь день и... в скорлупу.
И не зови – не выйду, буду
дразнить и троллить чудо-юдо,
ища заветную тропу...

* * *
Неосторожно выглянешь наружу –
как будто нет страны, а есть макет...
И кажется, что ты ей и не нужен.
И совесть спит, зажатая в руке.
Дежурит глаз – всевидящее око.
Не сладок дым отечества – суров...
И жизнь проходит мимо окон боком
на фоне сёл, посёлков, городов.
Клюёт петух безудержно и смачно
мою страну – упитанный и злой...
Народ грустит – затравленный и мрачный,
и недовольный, как всегда, собой...
Так не выглядывай – ничьей не будет.
Уходит солнце, пряча жизнь в карман.
Никто меня за правду не осудит:
гуляет за Россию всю пацан...

* * *
На ветерке полощутся знамёна...
Седьмое ноября. В России бум.
А я смотрю на праздник из вагона,
который и является табу.
Не уезжай, – кричат из подворотни,
не будет где-то лучше, чем у нас.
А я на "лучше" вовсе не охотник
и мне не нужен этот госзаказ.
На ветерке и мысли не убоги –
мелькают и развёртывают суть:
не я бегу – судьба уносит ноги,
хотя кричит: Россию не забудь...

* * *
Я промолчал... А мой двойник,
поверив голосу из мрака,
который так и не возник,
сказал, что жизнь сегодня бяка,
а смерть – не крохи на столе...
и даже не нули в кармане...
Смерть – это жизнь навеселе:
боль растворяется в стакане...
И двойнику меня не жаль.
А мне в задумчивости века
в ладошке мять свою печаль
с надеждой всё же в человека...

* * *
Дырява память... Нынче суетливо,
толкаясь, из неё бегут следы...
Следы ведут на краешек обрыва:
на краешке так близко до беды...
Так велики у памяти зазоры:
В них исчезают добрые слова,
оставшись незаметно без призора,
как маленькие в море острова.
Всё дело в незадачливом расходе...
Но память пусть в кармашке боковом,
который для хранения пригоден,
побудет: буду пользовать тайком...

* * *
Я в танце будто бы кружусь... Подвоха
не замечаю. Это жизнь кружит...
И как бы ни было тоскливо или плохо,
нет даже мысли эту жизнь не жить.
Не тишина – бурлящий день в запасе:
к нему причастен я и не устал.
На этот день я каждый миг согласен:
недаром ведь я в эту жизнь врастал.
Витает где-то отголосок века,
в ответе за который я один.
И танец мой, как танец человека,
прижавшего столетие к груди.

* * *
Нет, не хочется уставшим быть. Так близко
всё, что в детстве называлось старичьём..
Высоко не получается, а низко
не хочу уже – тут старость ни при чём.

Не устал... Нехоженых тропинок много –
их пройти силёнки есть... Но... где они?..
Нелегка по жизни и грустна дорога:
ночи длинны – коротки бездарно дни...

Расскажи мне сказку о моём Кощее,
ведь уже не скроешь – есть такой Кощей.
Осень, моя осень, всё желтей, желтее...
Надо быть смелее, иногда – ловчей.

А не хочется уставшим быть... Без боли
не прожить всю жизнь. Хотелось бы... Беда...
Ведь расставила на входы жизнь пароли...
Знать бы их... Не распаролить без труда.

* * *
Он шёл и днями, и ночами,
не уставая. Что там впереди,
не знал. Что было между нами
такого, чтобы не был он сердит,
не гнал меня, не ворошил былое,
не жёг забытое... не жал на "я"?..
Не знаю – зеркало, поди, кривое
и мой замылен на былое взгляд...
Но он и я, я понял точно,
одни и те же делаем следы:
я – очно, он всегда – заочно.
Мы оба из заоблачной среды.
 Комментариев : 0, Просмотров : 1337
Профиль Комментарии