| |
|
|
| Имя: | Николай Почтовалов |
| Пол: | мужской |
| Дата рождения: |
5-мар-1950 |
| Место жительства: |
Россия, г. Петрозаводск |
| |
|
|
|
|
|
Николай Почтовалов
|
Дата : 08-03-12, Чтв, 13:36:00
Губы ждали… Вечер томный
растворялся в зазеркалье…
не секунды, - дни мелькали,
если не мешали тромбы…
Врут, наверно, что несчастны
все, кто разумом помешан…
Я ведь тоже в этом грешен:
ох, люблю же день ненастный –
чтобы дождь залил аорту,
чтобы снег венчал затылок,
чтобы было мокро, стыло,
чтобы не бояться черта…
чтобы врать и завираться
в бесконечности сомнений –
это ведь для жизни тренинг, -
не в ногах же век валяться…
Жду и верю – ночью темной
все свершится… Бог рассудит…
Будьте безрассудны, люди…
Губы ждут, а вечер… - томный… |
| | Комментариев : 1, Просмотров : 2087 |
 |
|
|
|
Николай Почтовалов
|
Дата : 20-06-11, Пнд, 15:41:00
***
В загадке дня неловкие намеки…
Лечу, не замечая пустоты…
За мной спешат, не уставая, строки
без точек, многоточий, запятых…
Взрезая быт отчаянным движеньем
в попытке жить без ведомых причин,
я вижу только чье-то отраженье,
которое не говорит, - молчит…
Но и в молчанье есть пространство чуда:
хрипит судьба в отчаянном рывке…
и было бы, конечно же, не худо –
взорваться в неожиданной строке.
Другу
Как руками потрогать боль?..
Как забыть?... Не забыть… и не надо…
Эта боль, как последний бой,
где и выжить уже награда…
***
В бледно-розовом тумане
исчезают корабли,
как несбыточность желаний –
лишь бы только разозлить…
и оставить в сердце метку…
Меток много, - знаков нет:
сколько ни бросай монетку, -
честных нет, увы, монет…
Там, где был вчера, сегодня
все, увы, совсем не так…
Но… опять в кармане вроде…
с нетерпеньем ждет пятак.
Прощание с морем
Я растворюсь в улыбке лета
и в море синем утону
большой серебряной монетой –
за всю огромную страну!
И волны слижут тень устало,
и море всхлипнет мне вослед,
как будто жизнь опять украла
на вечность выданный билет…
И я уйду… или уеду
туда, где можно не спешить,
где лето может быть… по средам,
но все равно – приют души!
Мы говорим с тобой
В твоих глазах любви не меряно
и я стою – почти растерянный…
еще не веря, - между сосен… и
от августа почти до осени…
И в тишине скрипят уключины…
В глазах глаза - по воле случая –
не тонут, нет, но… растворяются,
да, и никто ни в чем не кается…
Струна прильнет к ладам нечаянно
и ты начнешь свою - печальную…
и - не бывать любви стреноженной…
и ночь – как будто заворожена…
В костре сгорают одиночества,
стирая боль разлуки дочиста…
И верю я, и веришь ты… В ночи
мы говорим с тобою, хоть… молчим…
***
Загустела ночь… В туманной
безуспешности спастись
как-то одиноко странно
проползает вяло жизнь,
плюща времени осколки
и вминая их в песок,
заполняя втихомолку
рифмой вязь негромких строк,
отдаляя грех беспутства,
приближая стон души,
растворяя в жизни чувства,
чтобы… жизни не лишить.
Сомнения
Так хочется соврать, что я не весел...
Не верьте: рвется сердце из груди,
а мир вокруг невероятно тесен...
и смех, увы, не радует, - вредит...
Смеются все, а грусть так одинока,
что кажется - наступит тишина
и станет слышно из открытых окон –
сошла с ума веселая страна.
Соло для души
В осколках пьяного стекла
кривлялись рожицы поэтов,
в них жизнь как будто бы текла
и не о том, и не об этом;
она в цветных стекляшках дух
раздваивала и кружила,
расплескивая пены пух
и распуская в нити жилы…
И в этом омуте миров
душа тонула в одночасье…
я был и болен и здоров,
хотя не целым был, а - частью…
А жизнь кружила и влекла
в неведомые мне пределы,
она была и не была,
хоть на ушко мне песни пела…
Я жду без малого - сто лет:
скрипят безбожно половицы…
и тень на письменном столе –
что заставляет сердце биться.
Нет весны…
Весна еще безумно далека:
хрипит февраль в оглоблях звонкой ночи,
на облучке три месяца хохочут,
весну хватая рьяно за бока…
Еще блестит осколочек луны,
но не поймать за хвост остаток ночи,
хотя друг другу мы всегда верны
среди безумно страстных многоточий…
Нечаянно почувствую весну,
когда еще февраль в снегу маячит
и в зимнем небе мячик лунный скачет,
и я опять сегодня не усну…
И нет весны, увы, еще пока,
хотя зима свой век уже итожит…
Весна еще безумно далека,
пульсируя под белоснежной кожей…
Неотправленное письмо друзьям на север
Птицы – на юг, на юг
через Полярный круг…
Северный ветер застанет врасплох:
он им и царь, он и Бог…
Стоит закрыть глаза, -
снова гудит вокзал…
и невозможно, - хоть криком кричи,-
север к себе приручить…
А в окно смотрю, - и не верится:
то ли лето, а то ли зима,
то ль стоит Земля, то ли вертится,
то ли просто сошла с ума…
Птицы – на юг, на юг
через Полярный круг…
Даже в разорванности бытия
сможем прожить – ты и я…
Рвется пространства нить:
хочется волком выть…
Будь на Земле ни единой души, -
север души не лишить…
А в окно смотрю, - и не верится:
то ли лето, а то ли зима,
то ль стоит Земля, то ли вертится,
то ли сам я сошел с ума…
Птицы – на юг, на юг
через Полярный круг…
Белые снеги метут и метут:
север всегда на посту…
Старый приснится друг:
вот, и замкнется круг…
дружба не знает весомых причин
в северной таять ночи…
А в окно смотрю, - и не верится:
то ли лето, а то ли зима,
то ль стоит Земля, то ли вертится,
то ли все мы сошли с ума…
Зима (минус 36 и 6)
Зима… Уныло и… темно…
В пространстве – замкнутом и стылом, -
как облачка, - колечки дыма
плывут в замерзшее окно…
Как будто вечность - замерла
в столетних половицах пола…
Я – к этой вечности приколот:
жизнь, как и комната, - мала…
Зима… И в липкой тишине -
ворчать не прекращает теща…
С ворчаньем жить, наверно, - проще
Моей простуженной стране…
И голоса – едва слышны, -
как на заброшенном погосте:
дожди перемывают кости…
Они безропотно грешны…
Зима… Простуженный и злой,
хрипатый голос только жальче…
А в зеркале - уже не мальчик…
Увы, и тут не повезло…
И в комнате опять – темно…
В пространстве – замкнутом и стылом, -
моя душа - колечком дыма -
плывет в замерзшее окно.
В предчувствии карельского лета
Холодным, стылым летом облака
вползают в окна, втискиваясь в душу,
и кажется – слетает день с катушек,
вонзаясь в ночь подобием клинка,
взрезая плоть пространства на лету,
и время стынет в промежутке суток,
как стынет чай, заваренный так круто,
что делит жизнь на эту и… на ту…
Ворчанье в пыль вминает разговор
и мы молчим все чаще, - нет резона…
и ходим все по кругу, будто в зоне,
неся, увы, всенепременно вздор…
Никто не слышит - даже в пустоте,
и нет прощанья так же, как и встречи,
и ждешь чего-то, только думать нечем…
они бездарны, да и мы… не те…
Соловецкий синдром
Прошли мы свой, а, может, и не свой…
нелегкий путь от встречи до разлуки…
Ты номер лагерный заранее присвой
себе без суеты – на всякий случай…
Живи… Молись… хоть этим не помочь:
звезда с крестом слились в пылу наживы,
и дню они предпочитают ночь,
и мы живем, хотя уже не живы…
Грустим по прошлому, а прошлое опять
взбивает пыль густую сапогами,
и на губах – сургучная печать,
и крест все чудится в оконной раме….
и льется свет, но… холодно душе:
в словах вождей – презрение к народу,
и слышится настырно: рот зашей…
а жизни год в России – за два года…
Нам умирать, врастая в тишину…
Им жить в режиме «потирая руки»…
Я ехал в Мир, - приехал на Войну…
И не возьму надежду на поруки…
Резон
Я ждал и верил… В пустоте
кипела жизнь, летели звезды
и с ними вместе я летел,
хотя давно уж было поздно,
и ветер выл совсем не зря,
наружу выдувая душу…
Не души, а сердца горят,
чтоб в этой жизни не нарушить
покой и радость бытия,
и веру в жизнь… Такая малость…
Но… будем жить: и ты, и я,
А сколько? - Как кому досталось… |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 2478 |
|
|
|
|
Николай Почтовалов
|
Дата : 20-06-11, Пнд, 11:48:00
«Народный фронт» фронтально не народен… -
ворчу все невпопад… Простит народ…
Я есть? А, может, - нет?.. Но все же вроде –
живу в России и смотрю вперед,
а не назад… Кому-то тоже надо
ворчать в ответ безумству на крови…
Политика сегодня, как эстрада –
купается в прикупленной любви…
А я молчу – народ… я – очень скромный…
Имейте хоть куда, - я промолчу…
И пусть текут в российской речке говны…
А я… ворчу все, если не шучу… |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 2103 |
|
|
|
|
Николай Почтовалов
|
Дата : 20-06-11, Пнд, 11:47:00
Страна моя, ты где-то рядом:
дыханье чую с хрипотцой,
поля, повыбитые градом,
и люди, как всегда, - с ленцой…
Всего как будто слишком мало,
но… грош валяется в пыли…
Страна моя, ты так устала,
не ведая, куда вели…
А память? – Что ж, - она остыла:
гниют в лесах, в полях кресты…
Страна, ну где ж тебя носило? –
Не ведаем: ни я, ни ты… |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 2253 |
|
|
|
|
Николай Почтовалов
|
Дата : 20-06-11, Пнд, 11:46:00
Черным-черно от снега в городУ
и душу он, конечно же, не полнит...
Я только зиму в жизни и запомнил -
как неизбежную и грозную беду.
С ума сойти? Не хочется пока.
Иммунитет мешает и природа...
Желанье подрастает год от года:
приберегаю молча на закат... |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 2135 |
|
|
|
|
Николай Почтовалов
|
Дата : 20-06-11, Пнд, 11:45:00
Так хочется соврать, что я не весел...
Не верьте: рвется сердце из груди,
а мир вокруг невероятно тесен...
и смех, увы, не радует, - вредит...
Смеются все, а грусть так одинока,
что кажется - наступит тишина
и станет слышно из открытых окон –
сошла с ума веселая страна. |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 2090 |
|
|
|
|
Николай Почтовалов
|
Дата : 20-06-11, Пнд, 11:44:00
«Коромыслом выгнув спину,
будто кошка на балконе»*,
ночь немножечко картинно
разрыдалась в телефоне:
раззадорила гудками
мою сплющенную душу…
я готов в любимой даме
видеть все и вечно слушать
свою даму, но… напрасно:
ночь – артистка… Что же делать?
Пусть артистка, но – прекрасна:
песни мне о счастье пела.
Мне ее не успокоить,
ведь она почти стихия…
Сколько ж, братцы, будут стоить
те слова, что вплел в стихи я?
Быть бы мужем этой ночи,
выгнуть спину коромыслом,
чтобы тоже между прочим
встроить в строчки свои мысли,
чтобы петь в бездонном небе, -
даже пусть никто не слышит…
Был я с ночью или не был?..
но… она мне в трубку дышит…
* Из стихотворения Александра Хараша (Мурманск) |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 2141 |
|
|
|
|
Николай Почтовалов
|
Дата : 20-06-11, Пнд, 11:41:00
Загустела ночь… в туманной
безуспешности спастись
как-то одиноко странно
проползает вяло жизнь,
плюща времени осколки
и вминая их в песок,
заполняя втихомолку
рифмой вязь негромких строк,
отдаляя грех беспутства,
приближая стон души,
растворяя в жизни чувства,
чтобы… жизни не лишить. |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 2216 |
|
|
|
|
Николай Почтовалов
|
Дата : 20-06-11, Пнд, 11:41:00
Сегодня Николай Михайлович Ненашев, первый заместитель мэра небольшого северного российского городка N, пошел на работу пешком. Обычно заезжала служебная машина, закрепленная только за ним, хотя… медленным шагом до места службы ему было минут двадцать ходу. Но так уж было принято и Николай Михайлович не отступал от заведенных не им правил. Он никогда не спорил с начальством. Это для подчиненных он был человеком с железным характером: они его не то чтобы боялись, нет, они его даже где-то уважали за какое-то неуемное желание выполнить все запланированное строго в срок, даже если и с отрицательным результатом. Нет, наверное, все-таки не уважали, - боялись. От него всегда зависело очень многое. Это он завел неофициальное правило принимать все письма, жалобы от граждан и реагировать на них незамедлительно. Мало кому из подчиненных, конечно, удавалось крутить это колесо без устали, но несмотря ни на что каждое утро Николай Михайлович должен был видеть на своем столе в специальной папочке все, что получено администрацией за прошедший день от граждан этого заштатного городка - с небольшими записочками от ответственных лиц по каждому обращению. Он ежедневно просматривал содержимое этой папочки и на каждом документе появлялась его резолюция: всегда положительная. Но фокус-то и заключался в том, что в конце каждой коротенькой резолюции должен быть какой-то знак препинания, а знаки препинания были не всегда одинаковы: точка означала – беспрекословное выполнение; три точки – все сделать для того, чтобы не выполнять, только – в крайнем случае, когда это уже будет невозможно; а, вот, если не было никакого знака препинания, это означало – ни в коем случае не реагировать положительно. Но когда гражданин добивался личной встречи с ним, что было сделать, мягко говоря, затруднительно, Николай Михайлович всегда тут же, незамедлительно вызывал исполнителя по данному вопросу и отчитывал его по полной программе в присутствии гражданина, безотносительно к знакам препинания. Поэтому он и был Первым замом: он всю отрицательную составляющую брал на себя, хотя, конечно же, крайними были всегда «стрелочники». Мэр о недовольствах граждан даже и не догадывался. Кроме всего прочего, Николай Михайлович даже и думать-то никогда не думал, что он может когда-нибудь стать мэром, да и возраст у него был, как и у многих первых замов, как говорится, - на последнем издыхании: всегда можно было отправить на пенсию. А, вот, опыт-то на пенсию не отправишь. Именно поэтому Мэр относился к своему заму, как к лицу, без которого ему бы никогда не быть в хорошем состоянии духа. А с ним он абсолютно верил в то, что он-то и делает настоящее дело…
А сегодня Николай Михайлович шел на службу пешком. Было странно солнечное утро: в феврале таких на севере не бывало раньше. Но, видно, нашему герою сегодня повезло, как никогда. Он ни о чем почему-то не думал, хотя дел-то у первого зама всегда по горло, но… не думал: настроение было легкое, воздушное, да и какая-то незамысловатая мелодия вертелась в его седой по годам голове, а он даже кожаную утепленную кепку забыл надеть в этот довольно странный для него день. Все было просто здорово, тем более что вечер, проведенный им накануне в теплой компании в ресторане, удался на славу: никто даже не заикнулся о причине вечеринки, просто выпили изрядно, но наутро голова была, как всегда легка и наполнена неисполненными на сегодня делами. Все, как всегда, только февральское утро было странным образом не похоже на предыдущие, как и этот пешеходный маршрут к месту службы.
Николай Михайлович вдруг увидел, что идет по какой-то незнакомой улице: мэрия была уже почти рядом, но перед ней не было почему-то такой знакомой площадки, выложенной гладким булыжником, не было газона, и улица была не такой широкой, как прежде, - все вокруг было и похожим, и не похожим на все прежде почти родное за многие годы службы. Внутри у Николая Михайловича было удивление, но… не было раздражения. Он подошел к массивной двери, которая всегда открывалась с большим трудом, но зато закрывалась всегда как-то весело, потянул за ручку, и дверь медленно стала открываться. Первый зам. вошел в небольшой коридорчик, в котором сбоку сегодня почему-то оказалась деревянная застекленная будка (раньше не было), в которой сидела не очень опрятно одетая пожилая женщина, а за ее спиной стоял довольно высокий пожилой мужчина в непонятной Николаю Михайловичу военизированной форме. Женщина открыла небольшое окошечко и строго, поверх очков пристально посмотрела прямо в лицо первому заму. Николай Михайлович просто опешил: он впервые за свою не короткую жизнь в этом учреждении увидел все, что открылось за дверью. Но женщина просто махнула ему рукой: мол, проходите, - и Николай Михайлович как-то безвольно шагнул в сторону, куда ему было указано. Но впереди была очень узкая лестница, она винтом уходила вверх и первому заму стало ясно, что он просто не протиснется между стеной и перилами лестницы: уж больно узок был проход. Тем более что по виденным в детстве и в юности фильмам о советских подводниках ему было даже жутко представить себя в таком, вот, замкнутом пространстве: он боялся всего слишком маленького, узкого, он даже костюмы брал на размер больше, чтобы чувствовать себя повольнее. Он просто испугался, хотя сделал попытку все же протиснуться по этой узкой лестнице, но тут же отпрянул и посмотрел в мутное стекло будки слева. Человек в форме махал ему рукой: мол, проходи, проходи… Но… Николай Михайлович не смог пересилить свой испуг, он замахал руками и стал пятиться к входной двери. Он, конечно, понимал, что ему надо быть на рабочем месте в любом случае, но не мог, ну, никак не мог: спина уже открывала дверь…
Ненашев выскочил на улицу и застыл в удивлении и в испуге: он-то был таким же, как и прежде, только все вокруг совсем не напоминало даже о вчерашнем дне. Кто-то входил в дверь и уже не возвращался, а он не смог: он просто боялся застрять в этом непонятном ему пространстве.
«Что делать? Может позвонить? Но, куда?» - Он лихорадочно прокручивал в голове все возможные варианты, но ничего конструктивного в голову не приходило. – «Позвонить Мэру?.. Нет, нет, это невозможно…» - Он даже представить себе не мог, какую реакцию мэра вызовет его звонок. – «Ну, что же делать?..»
Николай Михайлович из-за спины входящего в дверь человека снова увидел эту проклятую узкую лестницу и ему пришла в голову отличная мысль: надо вызвать пожарных, ведь такая узкая лестница – это нарушение всех противопожарных норм и правил… но тут же прогнал от себя эту шальную мысль. Сегодня почему-то все было совсем не так, как положено, к чему он привык за многие годы работы, даже улица почему-то сузилась, даже его, первого зама, почему-то никто из проходящих мимо не замечает, как будто его уже и нет на этом свете, как будто он никому уже и не нужен…
Ненашев бросился вверх по улице… Она уходила куда-то вверх да еще и довольно круто. В какой-то момент он понял, что просто бежит. Здание мэрии закончилось и пошли жилые дома: двух-трехэтажные, хотя еще вчера здесь стояли стандартные пятиэтажки… Мимо проскочил мотороллер, которых он уже давно не видел в родном городе. Первый зам. как-то быстро перебежал улицу и по тропке выскочил на параллельную улицу. Между ними был огромный газон, но почему-то не постриженный, как это было всегда, а – заросший довольно высокой травой. «В феврале трава?..» - Николай Михайлович бросился напролом – через газон к мэрии. Но газон никак не заканчивался… Он бежал и бежал, бежал и бежал, а поле было бесконечным… Ноги разъехались, как по весенней распутице, и Ненашев упал, как-то нелепо раскинув руки, как будто земля выпрыгнула из-под ног. Он лежал с закрытыми глазами и ни о чем не думал: все осталось в прошлом, не было ни неотложных дел, ни мэрии с ее мерзкой узкой лестницей, не было ничего…
Николай Михайлович открыл глаза: в небе висело светлое пятно, которое то приближалось, то снова улетало под самые облака. Он долго не мог сообразить, что же это такое, а когда понял, то совсем как-то обмяк, скукожился: руки не двигались, хотя он пытался ими махать. Он узнал в этом чертовом пятне в небе свою жену. Она была в белом, развевающемся на ветру платье, вместо рук у нее были огромные крылья, и она почему-то плакала. Ненашев хотел закричать, но у него ничего не получилась. Нет, он вроде кричал, но абсолютно не слышал своего голоса. Он так привык к тому, что его Надежда Петровна была совсем незаметной, не слышной, хотя у нее всегда все было наготове: завтрак, ужин, белоснежная накрахмаленная рубашка, галстук, выглаженные брюки… Только, вот, ее не было… Нет, была, конечно, но как-то уж больно привычно тихо. Николай Михайлович заорал: громко, во весь голос, но тишина висела над полем, только жена то приближалась, то снова улетала высоко-высоко. Он повернул голову и увидел лежащего справа старшего сына. Тот был одет в какое-то немыслимое рванье и лежал так же, как и его отец, - лицом вверх, раскинув руки, глядя в небо широко открытыми глазами…
- Миша, Миша, - попытался позвать сына Ненашев, но тот молчал. Первый зам. давно уже не видел своего старшего. Тот, наверное, уже был майором, если ни подполковником: в милиции быстро растут по службе, если, конечно, фамилия подходящая. Но они уже давно как-то не пересекались: у сына своя семья, дети, - кажется двое… Все эти мелочи знала, конечно, его Надежда Петровна, а ему всегда было недосуг. Если вспоминать, то и мало что вспомнишь из детской, да и из юношеской жизни старшенького: главное дело было – устроить его в хорошее место, а он и не сопротивлялся. А потом-то уж сам, хотя ведь отцовская фамилия всегда выстрелит, где надо. Скоро уж и младшенького пристраивать… «Сколько ж это ему уже стукнуло?» - вспоминал Николай Михайлович, но так и не вспомнил, а повернул голову налево: младшенький-то вот он, рядышком, только лицо, вроде, незнакомое. «Да, нет, это уж точно он, да и чего бы тут делать кому-то постороннему? И так-то все утро наперекосяк». А Надежда Петровна все махала своими огромными крыльями да все плакала: крупные такие слезищи, - далеко видать. А вокруг трава высокая и не шелохнется, как будто даже и маленького-то ветерка нет. Во, семейка!.. Трое в поле лежат, не тронутся, а четвертая в небе парит, аки птица какая… да и никто друг друга-то не слышит: видеть-то отец сыновей видит, только они на него никакого внимания не обращают, но все вроде матушку зрят в поднебесье, а она к ним никак подлететь не может, кто-то ее там держит, не подпускает близко. Тяжело Ненашеву: все утро в дугу скрутило, на работу никак, с детьми никак, с женой тоже ничего… Все вроде и рядом, но так далеко, что в груди захолонуло, будто бы уж и смертушка пришла…
Открыл глаза Первый зам.: лежит на каком-то стареньком диванчике, - неудобно, прямо жуть, тяжеленное одеяло колется, ничего не помнит. Напрягся Николай Михайлович, повернул голову (встать-то никаких сил почему-то нет): печка белая, а прямо у печи на табурете мать его в синей-синей кофте, в валенках, с платком на голове сидит, да покачивается, да на него смотрит, а в глазах такая тоска, что слезищи сами собой из глаз Ненашева выкатываются. Ведь он-то ее лет, поди, сорок, если не более, не видел: только открытки Надежда Петровна ей к праздникам отправляла…
- Мама, мама… - А дальше-то и сказать нечего: слов никаких не осталось. Если бы по работе, а то… нет слов никаких, только: «Мама, мама…».
И мама на табурете сидит молчком, только подол платья треплет, да, кажется, все на него смотрит. Не выдержал Николай Михайлович, напряг силы последние, медленно, медленно встал да и пошел из избы, как был, так и пошел. А ему и в темноте-то все знакомое: вот и дверь из комнаты, в кухне еще одна печь, а уж из нее дверь в коридор холодный, а направо и дверь на улицу – как всегда, на крючке. Крючок пальцем большим, как в детстве, откинул - дверь-то и поехала на улицу сама по себе, крыльцо, а дальше – двор весь в снегу: февраль же на улице, - снегом сыплет. А в небе звезды – ну, все небо в звездах, и снежинки крупные такие, падают, падают, падают… Повернул Ненашев голову, а над банькой две трети луны висит: за забором лесок, а над леском в аккурат, будто бы на крыше бани-то луна откушенная, и на сугробе псина чья-то сидит, воет. Холодно стало Николаю Михайловичу, а снег сыплет на голову, сыплет, и ветерка никакого ниоткуда, только снег да звезды в небесах: низко так, низко… И вдруг – как сыпанули эти звезды: прямо посыпались с неба – кучками малыми, большими, - как фейерверк, и - в снег за баней, за леском, а - тишина, хоть вой от злости на самого себя… |
| | Комментариев : 0, Просмотров : 2271 |
|
|
|
Новости
Чаты
88:88 
