Cool Folders ® :: Дневники

Поездка в дождь

   В пасмурный день с улицы послышится сигнал, и, побросав всё, я побегу через зал к выходу. Водитель откроет мне заднюю дверь авто и, пригнувшись, я усядусь на упругое кожаное сиденье. Когда машина тронется, водитель спросит:
- Кем Вы были на земле?
- На какой земле? – отвечу я.
- Ну, где Вы родились, конечно.
- Не помню – растерянно пробормочу я и закрою глаза.
Мне приснится большой зал со стеклянными стенами, яркий свет лампы на высоком потолке, а под ней ряды жёлтых стульев и почтальон с сумкой через плечо. Маловато для жизненного багажа, тем более даже этому суждено раствориться навсегда в шлейфе автомобильной пыли.
   Мы будем долго ехать сквозь дождь и ветер, пока сопровождающий не разбудит меня, похлопав по плечу. Выйдя из машины, я увижу равнину океана, высокий маяк с флюгером в виде дельфина и одноэтажный домик рядом с ним.
- Вы на месте – загадочно улыбаясь, скажет водитель.
И я медленно пойду в сторону маяка. Услышав глухой хлопок двери, я обернусь, увидев, как машина выезжает на дорогу, чтобы навсегда скрыться за холмом.
   С этого момента начнётся моё прошлое, а может настоящее, или просто жизнь похожая на другие такие же, но с одним лишь исключением – память моя пуста и в ней нет ничего, что мы называем угрызениями совести, любовью, ненавистью или плохими воспоминаниями, наверное я похож на новорождённого, но даже у него есть одно важное преимущество – ему нечего вспоминать. А мне есть что.
   Каждый, кто долго стоял на утёсе и смотрел на океан, невольно начинал думать о жизни, и тогда она становилась такой же огромной и непредсказуемой, как водный мир, чьё прохладное дыхание доносится снизу. К чему эпитеты? Стоит сказать: Жизнь как океан!
И всё становится ясно.
А что было в моём океане? Большой зал, потеря прошлого, почтальон, странные сны, как будто вокруг меня люди, такие же как я, они смотрят прямо в глаза, смеются, зовут в гости, потому что я им не чужой, но каждый раз, когда собираюсь сказать что-нибудь, мне сложно вспомнить их имена и получается бессмысленная болтовня вроде: «Эй,…дело в том, что…простите,…о чём это я?» Как не прискорбно, но дальше этого не идёт. Стою так, переминаюсь и не могу найти общую тему для разговора, неужели у меня прошли такие неинтересные пятьсот, шестьсот, сколько там, лет? Сейчас мне даже такие сны не снятся. «Кем ты был на земле?» На какой земле?! На ка-кой земле!!! – кричал я в сторону океана, а дождь всё усиливался, словно всеми силами старался заглушить мой крик, он лил и лил, огромные капли били по плечам, а волны внизу пытались дотянуться до маяка и забрать его с собой.
- Что дальше? Броситься вниз? Почему они не сказали мне, зачем я здесь?