Не сбежать ли нам под старость От судьбы, что нам досталась? В день, когда придёт усталость, Превозмочь привычки пресс? Крест на том, что не сплясалось, Не сбылось, не написалось? Хоть немного нам осталось – Он преступен, этот крест!
Поздний свет в ночном пространстве. Не витийствуй, не тиранствуй, Никуда уже не странствуй, Избегая перемен. Облекай свой быт убранством! Наполняй вином стакан свой! Не меняй уже гражданство – Старый плен на новый плен.
Нас не выбрала эпоха, И не так уж это плохо, что у лоха от подвоха Есть в запасе амулет - Слабый голос скомороха, Точно перышко для чоха, Словно палочка для Коха И как стопка под обед.
Не тому, видать, учёны, В жерновах судьбы толчены, В сорока годах кручёны, Встанем снова потесней В день, когда придёт усталость, Посылая на фиг старость. Ну а сколько нам осталось – Посчитаем по весне.
Не зима тревоги нашей – То весна поёт и пляшет, И всё краше, краше, краше Наливается строка. Нас стыдят, что мы не пашем, Что плюем с высоких башен... Ну, а мы стоим и машем – Разгоняем облака.
Чтобы вновь начать сначала, А потом опять сначала, Чтобы время нас качало На коленях у судьбы. Ну, а что не дозвучало – Это песня "Бэлла,чао!" У последнего причала Под прощальный плач трубы.
|