Когда мне очень холодно в жару под сорок градусов, Или когда пустынно мне средь тысячной толпы, Свою гитару старую могла бы взять я с радостью, Да только серым панцырем на той гитаре пыль – Пыль всех домов разрушенных, пыль всех садов заброшенных, Всех кладбищ перепаханных, всех пересохших рек, И всех – чернее чёрного – ночных раздумий крошево: В какую пропасть катится наш просвещённый век.
1999
|