Самойлович Владимир

Что за поза у идальго Гедальи!
Импозантен, ровно браславский раввин.
Орденов Гедалье, вроде, не дали,
Он по-своему, где надо, прославлен.
Он сидит на табурете дубовом,
Хитро щурясь из-под кепки-жокейки,
А под кепкою читается омут,
С виду – тихий, да поди-ка, проверь-ка!

Что-то в нём от допотопных традиций,
Патриарх, но без надрыва, без драмы,
И журчит беседа чистой водицей,
Извиваясь ручейком своенравным.
И отбегалось уже, и отпелось,
Осень в зеркале, да что ты, да где там…
Но вмещает необъятное тело
Невозможное количество света.

Проживи, Гедалья, пару столетий,
У идальгов сладок век, да недолог.
А на коже точки синие эти –
Порох, надо полагать. Явно, порох.
Фото внуков на стене – эскадроном,
Лавка шорника. Окраина. Вечер.
Литр испанского, кавендиш, мадрона.
Номер выколот на левом предплечье.