Самойлович Владимир

Я многим был, пока не стал собой-
Меч воина, и капля дождевая,
Пыль города, и зелень луговая,
Тень голоса, рождённого трубой,
День, пролитый на камни у трамвая,
Лень, всё-таки не ставшая судьбой…

Мне ясно, что с набором высоты,
Где тело возмущается страданьем-
Там духом возмещается дыханье,
Там поиски нездешней чистоты.
О, нет - не мирозданье, но - сознанье
По-прежнему не терпит пустоты.

Ах, горы, что превыше всех основ,
Часть мира, вознесённая над прахом-
То горбятся Гассаном ас - Сабахом,
То - свято место для Нагорных слов,
То- форма, созидаемая крахом,
То- пастбище возвышенных ослов.

Днесь видел, как с горы несли скрижаль
(Здесь надо понимать, что две скрижали!)
Есть ныне нам, что под горой дрожали
Несть по миру суровую мораль,
Весть ордам, что без вести пропадали,
Песнь, всё-таки не ставшую… А жаль!

Пусть не меча, не плуга, но - пера
Да грифа очевидец, а не сильный
Икс, лично замещающий Мессию-
Но, может быть, ещё придёт пора,
Я холм себе насыплю Талесиний,
И стану - Вечный Жид из-за бугра…

02.11.2000.