Коновалов Павел

День уже небо оставил.
Тени становятся длинны.
Кто-то, не знающий правил,
пишет на небе картины.
Он нарушает законы,
даже в ошибках неистов -
море должно быть зелёным,
небо сверкать аметистом.
Кроме того, существуют
правила перспективы...
Милый, ну, кто же рисует
прямо на небе заливы?
Кровью набухшие волны,
облако той же окраски.
Я понимаю – невольно
вы увлекаетесь красным...
Да, но кому это нужно?
День?... Середина недели...
Кто-то кончает свой ужин...
Женщины стелят постели...
Всё хорошо и спокойно.
Дикторы так деловиты...
Ах, эти вечные войны...
Войны! Нельзя без убитых.
Нет... А чего ж вы хотели?
Так... Вы наверно устали...
Женщины стелят постели
вам для того, чтоб вы спали!
День был обычным и только,
кажется даже погожим –
кровь проливалась... Но столько!...
Нет, это всё не похоже...
Вы переставьте треножник –
сразу изменится ракурс!
Вы же художник... Художник!
Вы выбираете краску.
Бросьте! Какой там учитель?!
Всё, что вы знали - забудьте.
Вы ж не фотограф-любитель -
будьте художником. Будьте!
Я понимаю, что ветер...
Я понимаю, что вечер…
Город устал и невесел
чёрные окна развесил.
Чёрные окна, как флаги,
или как чёрные шали,
чтоб зеркала не сверкали
каплями солнца и влаги.

Чтобы из них не глядели
мёртвые прошлой недели,
чтобы не вспоминали
мы, как они умирали...
Чтобы не поминали...
Даже если б хотели,
всё, что на самом деле,
чтобы не понимали...

Видите как это просто!
Как это умно в природе -
кто-то высокого роста
думает здесь о народе!...
Так что, кровавые лужи,
чёрные тротуары -
это не нужно... Ужин!
Ужин у нас, а не траур...
День?... Середина недели...
Месяц? Я точно не помню...
Женщины стелят постели,
дети красивы и сонны.
Ну, и кому, извините,
красные ваши закаты...
Будет вам! Не будите!
Эти не виноваты...
Выпейте и успокойтесь.
Можно смотреть и не видеть...
Не уходите! Постойте!
Я не хотел вас обидеть...

Не уходите, безумец!
Холодно... Поздно... И вечер
чёрными жерлами улиц
смотрит прохожим навстречу...
Ждут... Понимаю – спешите...
Жалко, вы мне симпатичны...
Вы уж меня извините
я был нарочно циничным.
Это для вашего блага...
Так – понимаете - вроде!
Окна похожи на флаги!…
Очень... Останьтесь! Уходит...
Мимо столовых и спален
гордый и одинокий...
Кажется, он гениален?…
Да… И живёт на Востоке,
где черепичные крыши
красные от загара,
где иногда мы пишем
кровью на тротуарах…