Карпачев Михаил

Улица, фонарь, деревня.
Времени потерян счет.
Из груди старухи древней
Песня тихая течет.
Нет ни голоса, ни слуха -
Заржавела в жилах кровь.
Но поет, поет старуха
Про забытую любовь.
Да про то, как муж кудрявый
В пьяной драке лег на нож.
Счастие в кармашек дырявый
Укатилось – не вернешь.
О постылом вдовьем хлебе,
Что слезами всласть полит,
И о том, что Бог на небе
Озлобляться не велит.
Сыновьями позабыта,
Никому не дорога,
У разбитого корыта
Дремлет старая карга.
Всё вокруг одно и то же -
Оглянись по сторонам.
Скольких их таких, о боже,
Надо бы утешить нам?...

9.06.06