Йофис Григорий

                   Марку, бред, который не дай Бог, осуществится.

Их было четверо. Все-аиды.
Марк небритый. Боря - сонный.
Еще был Ленька, на что-то сердитый,
И Гришка,опять неудачно влюбленный.

На Марке был свитер.Он был поэтом.
И тихо рычал : "Умереть не лучше ли?"
И всем читал стихи-сонеты.
И все притворялись, как будто слушали.

Гршка молчал и смотрел кисло
Своими глазами сквозь толстые стекла.
Он мысленно думал какие-то мысли
Не про любовь, но вокруг да около.

Они сидели. Не пили виски.
И водку не пили. И даже соки.
Они сидели все рядом. Близко.
Но каждый один. Совсем одинокий.

Вокруг был вечер. И мрак был синий.
На пыльной стенке блуждали тени.
На тени Марка была щетина.
На тени Леньки - волос сплетенье.

А за окном, холодная с виду,
Слезой мерцая, светила звезда.
Они сидели. Четыре аида.
Когда-то.Очень давно.Никогда.
                  
1989 год.