Галесник Марк

Судьба футбольного мяча
Кого волнует, между нами?
Его пинают сгоряча
И головами, и ногами.

Он — вверх, его — к земле опять.
По полю взад-вперед гоняют.
А прежде, чем игру начать,
Всенепременно надувают.

И в миг, когда ворвется он
В ворота, — ярко, метко, чисто! —
Готов молиться стадион...
Не на него — на футболиста.

Команде вожделенный счет
Он! Он несет неукротимо.
Так где же слава и почет?
Награды где? Все мимо... мимо...

Он, что, летать не мог бы сам?
Уже давно просторы снятся.
...Взлететь однажды к небесам
И больше вниз не возвращаться!