Архив

Ангелов слезы на землю холодной рекой
льются дождями, щемящую боль поливая,
и просыпается в сердце слепой непокой,
нам беспричинно на грешный порядок кивая.

Кубок вина и каминное чудо-тепло
душу спасают и прячут за окнами мысли,
ветер все бьется в стекло, но напрасен его,
резких, холодных желаний потрепанный смысл.

И на картинах застыли сюжетные сны,
палец к губам прижимая, лишь шепот витает,
где миражом растекаются блики весны,
нежным неоном от ламп помгновенно мелькая.

Южный январь, не похожий на северный мир,
зимний экватор, лишь словом таким и согретый,
плачет дождями, как будто обманутый Лир,
вечно мечтая увидеть весну или лето.