Архив

Из настоящего в грядущее летят
осколки голоса, привычки и посуда.
Обратно только мысленно. Оттуда
порой тебя виденья посетят.

Так может книга вызвать состоянье,
когда глаза читают, а ты сам
витаешь от себя на расстояньи -
не описать, не то что осознать.

Но где-то там не думаешь о жизни,
не окружаешь на календаре
её шифровки. Только на ужимки
теперь она способна. У полей

стоишь ли, парком бродишь,
рассматриваешь небо - не болит
душа, не мучается вроде...
Сгорает прошлое, сгорает как болид.