Архив

Ой, романе, романеро, ой, как вы поете!
Как вы рвете мое сердце в красныя куски!
Ой, не пойте, романеро, вы меня убьете!
Нет мне счастья, жизни нет, плачу от тоски.

У вас скрипки так поют под тонкими смычками,
Как поют они на свете только у цыган,-
Словно кто-то мне на сердце нежными руками
И накинул, и стянул шелковый аркан.

Была скрипка, было счастье - куда все девалось?
Ни в кудрях моих веселья, ни в очах огня.
Вместо скрипки только сердце у меня осталось...
На, цыган, возьми его! Спой ей про меня.

1964