Архив

Белая, как сон, во сне моем бежит дорога.
И светла она, и от нее земле светло.
Только иногда во сне догадкой сердце дрогнет -
Это ж снегом черную дорогу замело.

       Все белее сон - ни пятнышка кругом, ни тени,
       Хоть сначала жизнь пиши, а вот и край листа.
       Так с чего ж начнем, на белые упав колени,
       Белою рукой по белым проведя вискам.

Сон такой, что можно краску выбирать любую
И любого цвета вычертить себе судьбу.
Оглянусь на все, чем жил, и вдоволь налюбуюсь,
Руку с кистью наугад макну куда-нибудь.

       Легкие штрихи один с одним ложатся рядом :
       Вот мой дом, семья, а вот они - мои друзья.
       Вот страна, вобравшая и боль мою, и радость.
       И, конечно, тот стоящий сбоку, - это я.

Как подробен сон и как он скуп на перемены -
Ни лица, ни точки лишней здесь не посадить.
Прожитая жизнь - она одна и непременна.
А судьба - как раз и есть все то, что позади.

       Южный ветер налетел, дыша теплом и гнилью,
       И растаял сон, и обнажил дорогу снег.
       Цвет руки, одежды цвет - такие, как и были.
       Только цвет волос таким остался, как во сне.

25 октября - 5 ноября 1979