Архив

Как часто является мне видение,
Что снова настали те дни весенние,
Что вновь, как тогда, пред тобой на коленях я,
Вернувшись с жестокой войны домой…
На площади флаги со свастикой падали,
Когда мы покончили с этой падалью,
А мёртвым – им разве много надо ли? –
Могилка – клочок земли родной.

И слёзы твои на затылок капают,
А в синих просторах небес перепела поют,
В соседнем дворе за столом за Победу пьют,
А я в твою юбку уткнулся лицом.
Ни слова сказать и ни звука мне не издать,
Под пули я шёл, чтоб теперь на колени стать.
Что кровью оплачено, то уже не отнять –
Как твой поцелуй не сравнить со свинцом…

Когда-то мы бегали вместе ногами резвыми,
Прострелены голени и – отрезаны,
Мне только потом их заменят протезами,
А нынче – колёса, колодки да юбка твоя,
И слёзы твои на затылок капают,
А в синих просторах небес перепела поют,
В соседнем дворе за столом за Победу пьют,
За освобождение от воронья…

Прошло много лет – ты ушла, моя милая,
Десятый год розы цветут над могилою,
Десятый год жизнью живу постылою,
Вот выросли дети, купили квартиру – живи!
Да только бывает ли счастье с удобствами,
Да разве бывает боль в сердце неострою,
А если любить, это значит душа – россыпью,
Другой не бывает на свете любви…

Март 1987г.
Ленинград