Архив

Бубен ударил, скрипка вспылила
Полузнакомым дыханием чистым.
Хава нагила, хава нагила-
Пляшут заезжие в Витебск артисты.

Слезы скрывая шершавой ладонью,
Высохшими подпевая губами,
Старый чудак то- смеется, то- стонет.
Где пронеслась в этот миг его память?

Может по Замковой или Продольной
В серой пролетке юность промчала,
Или над Витьбою птицею вольной
Выпорхнула из под кисти Шагала?

Может вернул его времени поезд
В сороковых неотступную веру,
Где улыбающийся Михоэлс
Вежливо в гости позвал не премьеру?

Может за стеклами aэропорта,
Где тень таможни Галича скрыла,
Музыка плачет все форте и форте:
Хава нагила,хава нагила!

Театр уехал и только афиши
Ветер заядло трепал полуночный,
Но словно голос мне посланный свыше
Пульсом синкопы звучащая строчка:
“Хава нагила,хава нагила!”