Архив

                     из цикла «Разбойничья ночь»

Огней Сарагоссы причудлив узор,
И строки скользят белизною бумаги,
И тает неспешный пустой разговор,
И кем-то по стенам развешаны флаги.

Свеча догорает, и ноет ребро
В нелепой тоске по Булонскому лесу.
Я в тигель сегодня кладу серебро,
Чтоб тем завершить надоевшую пьесу.

Оставлен Париж и оставлен Стамбул,
Азарт дуэлянта, расчет шахматиста.
Мой ангел-хранитель, я знаю, уснул
Лет двести назад – или, может быть, триста.

Приходит рассвет. Кто-то ждет под горой.
И ангелу вслед мои гости уснули.
То не Афродита из пены морской –
Рождается абрис серебряной пули.

Куда мне бежать от придуманных строк?
Из Польши – в объятья восточному зною?
Но порох засыпан, и щелкнет курок,
Так славно игру завершая игрою.

Чужие грехи – и чужое добро.
В медвежьем углу ветер песенки свищет...
А в форму из тигля стечет серебро.
И пуля висок непременно отыщет...