Архив

Эту грустную неделю
Разобью о волнорез
Или просто под капелью
Положу ее... и – в лес!..
В лес, где птицы в ветках черных,
В липких маленьких листах,
Ищут корм себе упорно
И щебечут на кустах...

Только где тот лес линялый?..
Глух его весенний зов!
Я неделю променяла
На серебряный улов!..
И теперь, когда мне грустно,
Я бреду на волнорез!..
Там – жара! Там – говор русский!
И людей - дремучий лес!..
                           
1998