Архив

Он нахлынет, мой весенний,
Мой московский ветерок.
Будет вечер, воскресенье,
Неожиданный звонок.

Я открою дверь в халате:
-Ах, простите, это Вы?
-Познакомься, мой приятель,
Он недавно из Москвы.

И навстречу синим безднам,
от отчаяния смела,
я бросаюсь в затрапезном,
в чем открыла, как была.

Что же это, в самом деле!
Голос падает, звеня.
- Вы надолго прилетели?
- К сожаленью, на три дня.

Разговор-то - пустячок,
Так, московский сквознячок,
Слабый, ласковый, невинный,
Просквозил до сердцевины,
Разделил наискосок –
на две рваных половины.

Все уходят. Темнота.
До свиданья, до свиданья.
Ваша чашечка пуста,
В ней лишь гуща для гаданья.

Мол, вернетесь к майским датам,
Да помилуйте, куда там!
Все закончится поклоном
В поздравительном конверте.
Вашей нежности соленой
Нахлебаюсь я до смерти.

А весна вот-вот нагрянет,
В кровь надеждами изранит,
В рану капнет синевы.
И прожжет одним прицелом
сотни дыр сплошным и белым,
и почувствую всем телом
ветер, ветер, ветер из Москвы.