Архив

Умолкли певчие. Тропа моя тиха.
Смиренны помыслы и радости убоги.
Разбиты до-крови натруженные ноги,
А время сыплется меж пальцев, как труха.

Умолкли певчие, и стали далеки
Разливы млечные над помрачневшим лесом
И опрокинула лягушечья фиеста
Огни заречные – окошек маяки.

Но происходит повторение картин.
Дороги замкнуты. Не правда ли забавно?
А я кружу по ним и думаю о главном:
Дороги замкнуты, но край у них один.

Быть может, дерево с засечкой на коре?
Трава, придавленная поступью поспешной?
Монетка желтая, повернутая решкой,
Еще блестящая на лиственном ковре?

А, может, комната, где не погашен свет,
Слышна мелодия из двери приоткрытой,
Примяты простыни и вазочка разбита,
Но нет хозяина, и в этом весь секрет...

Умолкли певчие. Тропа моя тиха.
Куда ведет она? Не правда ли забавно?
Я не устал еще. Я думаю о главном.
А время сыплется меж пальцев, как труха.

1980