Архив

В столовую ОРСа, где цены первого пояса,
Зашел я, голодный, по вечному зову нутра.
Там корчился шницель под коркой вчерашнего соуса,
Желая, чтоб, съев его, я не дожил до утра.

А мухи, как «мессеры», кружат над грязною скатертью
И, как камикадзе, пикируют в миски с борщом.
Здесь, даже культурный, и тот заругается матерно
И будет культурной подругой своею прощен.

Здесь запах немытой посуды, помоев и сырости
Не вытравят ни хлорофос, ни французский «Шанель»,
Блаженная нищенка здесь подъедает из милости
И под ноги лезет ленивый и сытый кобель.

Но я вам пою не о том, что теряешь достоинство,
Когда недомытою ложкой о зубы стучишь,
Я плачу о том, что найдешь виноватого черта с два
И жрешь, как скотина, за все заплатив, и молчишь.

В столовую ОРСа, где цены первого пояса,
Зайдешь ты голодный, а выйдешь голодный и злой.
За счет наших язв чьи-то души жиреют бессовестно,
Не мясо, а веру в людей вынося под полой.