Архив

Каждой песне свой срок,
А когда я ее пропою,
Будет новый росток
Пробиваться сквозь душу мою.

Этот стих в ля минор
Я губами на вкус прошепчу,
Одурманит вино
Новой песни — и я полечу.

Полечу над собой,
Над своей непонятной судьбой,
Пропою свою боль,
Набегающую как прибой.

И греша даже тем,
Что живу я на грешной земле, —
Я страдаю от тем,
Где блуждаю, как путник во мгле.

Мне еще повезло:
В темных шахтах не полз я скользя
Где дышать тяжело
И на свет без конвоя нельзя.

Никому не в ущерб
Я дорогу годами мощу,
Почему же вотще
Я себе оправданье ищу?