Архив

Если не было бы Кирки,
Я б сейчас, вполне возможно,
Весь нечесаный и грязный,
Пьяный, злобный и циничный,
Ненавидящий прохожих,
Стулья, птиц и Сарамаго,
С толстым перстнем на мизинце
И в штиблетах остроносых,
Лежа где-то под Бат-Ямом,
Мордой в тающем сугробе,
А ногами на заборе,
И, почти не сознавая,
Что в огромном нашем мире
Где-то есть хлорид гидрата,
Бормотал алкогоритмы,
Что, по зрелом размышленьи,
Ничего не означает,
А точнее – ни хуя.

Но поскольку, как известно,
Кирка все же существует,
Восхитительно прекрасна,
И достойна поклоненья,
И сидит со мною рядом,
Черной молнии подобна,
Не в ужасном этом месте,
Какового описанье
Вызывает дрожь в желудке,
А в уютнейшей квартире,
С потолком и туалетом,
Я, причесанный и чистый,
Утонченный что есть мочи,
И продвинутый душевно,
Поднимаю эту жидкость
В соответствующей таре
И, сумняшеся ничтоже,
Пью за здравие ея.