Архив

Мне б, как хворому псу, затеряться в российских раздольях,
Босиком бы пройти по просёлочной мягкой пыли...
Мне б как волку завыть... Мне, влюблённому в русское поле,
Слишком тесно порой на крупице священной земли.

Здесь когда-то Христос проходил по безлюдным каменьям,
Опалённый огнём этих взгорий, равнин, берегов,
Жёг хамсин его тело, чтоб в мрачных людских поколеньях
Растопил Его Свет злую тьму окровавленных льдов.

Я у Гроба Господня заплачу по отчему дому
Я всё тот же слепец – Поводырь меня бросил во мгле,
Я бы душу и кровь – всё бы отдал Тебе, но Живому,
Но Себя Ты не спас – я остался один на земле.

Мне б, как хворому псу, закопаться в Господних нагорьях,
Я искал тебя, Бог, но и здесь я Тебя не нашёл –
Только крест горьких дней, только душу на адских угольях,
Только волчий мой вой
И Вечери неубранный стол...