Архив

На сегодня поэтов избыток.
И уже на неведомый срок
Миру хватит испетых, избитых
Или даже невиданных строк.

Что имеем - обычно не ценим,
Что умеем - не каждый бы смог.
Но, поверьте, к возвышенным целям
Нас уносит возвышенный слог.

И пускай притаенные слизни,
Обращенные заживо в тлен,
Голосят, что отходит от жизни,
Про того, кто поднялся с колен.
Это ложь, мы встаем не за славой,
Не бежим от страдания прочь.
Мы согреты надеждою слабой
Всем упавшим на свете помочь.