Архив

                                        Сергею Сусло

Слышишь, дождь за оконною рамой бушует?
Он тебе подпевает и на стеклах рисует
Письмена. Как и ты, ко всему равнодушен.
Что ты пишешь - картину, симфонию, книгу,
Или просто сжимаешь привычную фигу?
Бесконечно изгнаннику рая послушен, послушен.

                     И Великий Дракон
                     Опоясал твой дом,
                     Утопая во мгле.
                     Фиолетовый луч
                     В пелене диких туч
                     Светит только тебе.

Сорок темных дней,
Сорок серых ночей
Барабанят в стекло бестелесные руки.
Из сплетенья ветвей
На перекрестке дождей
Доносятся странные стылые звуки.

Для чего бередишь ты чужие заботы?
Для кого ты кладешь эти звуки на ноты?
В твоем городе осень. Ни снега, ни лета.
Наказаньем твой дар обернется однажды.
Все, что ты написал - может это и важно.
Но не будет взамен ни покоя, ни света.

                     Не вернешься назад
                     В обреченный свой град,
                     Где над домом комета.
                     Все утонет во мгле.
                     И останется мне
                     Твой вопрос без ответа.