Архив

Плачь, раввин, это наше горе,
Плачь, раввин, по ушедшим в небо,
Плачь, раввин, по ушедшим в небыль,
Плачь, раввин, и рыдай от горя.

В этом мире святом и темном,
Серым пеплом дымит Освенцим,
Пусть я не был в печи сожженным,
Но я все-таки не был немцем.

Так чего ж я, ночами мучась,
Все болею чужою виною,
И за что же мне эта участь -
Быть рожденным не той страною?

Быть рожденным не тем народом,
И не той выражаться речью?
Мне б родиться в иные годы,
Чтоб и мною дымились печи.

Мне бы ту же беду на плечи,
Я бы, может быть, стал мудрее,
Может, мне бы дышалось легче,
Если б тоже я был евреем?

Но я русский, а эхо вторит,
Когда крикну об этом в небыль,
-Плачь, родной, это наше горе,
Плачь, родной, по ушедшим в небо.