Архив

Меч, когда узрю рассвет,
Вытащу из ножен,
Я, вы знаете, поэт
Милостию Божьей.

Нет, не Божьей – Бога нет.
Где его встречали?
Я, вы знаете, поэт
Милостью печали.

Нет, не милостью её,
А её веленьем...
Вот она во мне поёт
Сотканным твореньем.

Сотворённым морем слёз,
Вырванным из глуби,
Где под грохот буйных гроз
Плач – кого не любят.

Где, как в дантовом аду,
Молча бродят тени.
Эй, по норам! Я иду
В нимбе из сирени.

Трепещите, мелюзга –
Чёрной лжи созданья!
Я безжалостен к врагам,
Да попрёт моя нога
Ваше мирозданье!

И сорву, узрев рассвет,
Меч свой с перевязи...
Крикну правду: «Я – поэт
Милостию грязи!»

Баку, около 1978 года