Архив

Ах, цыганка, ты проста,
Ты так много знаешь,
Если в сердце пустота,
Ты ей не изменяешь.
Ты представь, что был я смел,
Был веселым, гордым,
Даже и талант имел,
Только второсортный.

И поэтому вчера
Некто с выси орлей
Просто росчерком пера
Наступил на горло.
Я кричал: «Да это ж смерть!
Я же в сердце ранен!»
Не хотят меня иметь
На телеэкране.

Знать, дерьмо мои друзья
Против этих гадов,
Знать, фамилия моя
Хуже, чем Бахадов.
Не попал я, видно, в тон,
Это значит – «майна»,
Но объяснил мне кое-кто,
Что это все нормально.

Что лучше водочки испить,
Да не с кем, где же люди?
И я твержу: «Терпи, терпи,
Завтра легче будет…»
Не забирайся да на задок,
Это все напрасно…
Утром встал я в шесть часов,
Нет резинки… Ясно?