Архив

Должно быть, в этом есть резон,
Пускаться в путь, не зная цели,
Ведь неспроста за горизонт
Верхушками кивают ели.

И птицы, крыльями маня,
Мне клином путь обозначая,
(А вдруг откликнусь невзначай я)
Из года в год зовут меня.

Скажи, какие якоря
Меня приковывают к дому?
Слепец к плечу поводыря
Не прирастает так ладонью.

Себя, бескрылого, кляня,
Из-под руки гляжу вослед им,
И всем беспечно восьмилетним
Завидую до боли я.

6.03.83