Архив

Вплывает гондола под арку моста...
Груба позолота, прохлада густа.
Кричит гондольер, подплывая.
Под аркою камни, покрытые мхом,
И ранний октябрь парит мотыльком
Над бортом речного трамвая.

А небо мерцает неровным стеклом.
И голуби, шумно гуля за углом,
Купаются в солнечной вате.
Толпа веселится, как глупый щенок.
А гида рассказ прерывает звонок
Отрывком из “Лета” Вивальди.

Вновь ветер холодный назойлив и зол.
Он вечен, как бархатный Дожа камзол,
Как бронзовый лев на ограде.
За садом в тени проплывает фасад,
Туристка курносая смотрит назад,
Сквозь нас на Венецию глядя,

Где сотнями бликов размножен разрез
Меж зеленью бус и глазурью небес,
И волны, как ртуть, маслянисты...
И гонит тревогу беспечная мысль,
Что жизнь пронесётся под солнечный бриз,
Звеня, как цветные монисты.

Останется кофе короткий глоток,
Базилики сумрак, цветущий поток,
Моста криворотая арка.
И ангел на куполе, ликом ко мне.
И сердце, вспорхнувшее с грязных камней
На площади старого Марко.