Архив

Тебе холодно, милый?
Тебе холодно, маленький?
Твое платье промокло, и пламя костра
Угасает, а сам ты дрожишь, застываешь.

Задувает, ворочает ветер варяжский
Головни на огне, и последняя ветка сырая
Догорает, и нечего бросить в костер.

Я кладу свою руку. Тепло?
Это пламя по ней потекло.
Посмотри, как играет багровый костер.
Нет, не бойся, не больно, я рада.
И все это – правда!

Я сжигаю себя по частям. И листает костер,
Мои плечи и пальцы.
Прости, не смотри.

Здесь не будет парада.
Я сгорела. Зато ты согрелся.
И все это – правда.