Архив

Он нахлынет, мой весенний,
Мой московский ветерок,
Будет вечер, воскресенье,
Неожиданный звонок.
Я открою дверь в халате, —
Ах, простите, это вы…
— Познакомься, мой приятель,
Он недавно из Москвы.
И навстречу синим безднам,
От отчаянья смела,
Я бросаюсь в затрапезном,
В чем открыла, как была.
Что же это, в самом деле?
Голос падает, звеня,
— Вы надолго прилетели?
— К сожаленью, на три дня.
Разговор-то пустячок,
Так, московский сквознячок,
Слабый, ласковый, невинный,
Просквозил до сердцевины,
Разделил наискосок
На две рваных половины.

Все уходят, темнота,
До свиданья, до свиданья,
Ваша чашечка пуста,
В ней лишь гуща для гаданья.
Мол, вернетесь к майским датам,
Да помилуйте, куда там,
Всё закончится поклоном
В поздравительном конверте,
Вашей нежности хваленой
Нахлебаюсь я до смерти.
А весна вот-вот нагрянет,
В кровь надеждами изранит,
В рану капнет синевы —
И прожжет одним прицелом
Сотни дыр в сплошном и белом,
И почувствую всем телом
Ветер, ветер из Москвы.