Архив

Сто дней промчалось и прогрохотало,
Как длинный в сто вагонов товарняк.
Март-«бэрэзэнь» залил водою талой
Березовые рощи и сосняк.

А вслед за ним апрель, который «квитэнь»,
Заставил снова буйствовать сирень,
И всей своей цветной придворной свите
Велел играть веселую «трень-брень».

Ну и, конечно, май, который «травэнь»,
Зеленой краски бросил на холсты.
И новый мир в проемах наших ставень
Исполнен невозможной красоты…

Сто дней прошло, сменивши сто нарядов,
И я бы спел: «Священная весна!» -
Когда б не ежедневный вой снарядов,
Когда б не боль, когда бы не война.

Когда бы каждый день порой бессонной
Забыться сном мне было бы дано.
Когда б меня, как в камере кессонной,
Не опускали на людское дно.

Когда б не пули свист, летящей близко,
И тишь в груди, где все теперь мертво…
Сто дней я просто вычеркнул из списка.
Сто лучших дней. А сколько их всего?