Cool Folders ® :: Форум ПроСти :: Колыбельная (проза)

Я сел в машину последним. Первым сел сзади малолетка лет 5, смешно влезая на четвереньках по сиденью. Я даже сразу не подумал , что он тоже едет. Вторым на заднее сиденье сел несколько небрежно одетый парень лет 17 в бесцветном флизе и большой кипе. Как только за окном начали мелькать огни фонарей , сменяющие свет ламп с падающей тенью мачт, тело стала одолевать двухдневная усталость. Я позволил себе закрыть глаза, вяло предпреждая себя о неприятной возможности пропустить свою «остановку». Вата сомкнутых век , казалось, почти уже не пропускала яркие вспышки чередующегося освещения вдоль шоссе, растягивая их во времени , делая их вязкими, удаленными. Редкие стыки гигантского моста только нагоняли клубы тумана сонливости, мягко колыхая кажущееся все менее и менее холодным сиденье. Размеренный, мягкий гул спуска по шоссе разбавляла спокойная музыка с радио, и поэтому я не сразу заметил, как к ним присоединилась тихая беседа Парня с Мальчиком. Не улавливая слов, я впитывал мягкие и манящие, как перина, интонации Парня. Бархат его речи, обращенной к Мальчику слева, доносился откуда-то из кажущегося необъятным пространства, обезоруживал, он незаметно приподнял мое полное умиротворения сознание, как с отмели, и я медленно поплыл в легком эфире тепла, волны которого питали силой сладкую истому, и ее уже не хотелось преодолевать. Чарующему тону его рассказа, отслоившегося от самих слов, напоминающему словно сказку заботливой матери своему сыну перед сном, вторил голос Мальчика. Таким голосом Мальчик как будто спрашивал у мамы непонятную или беспокоящую его вещь в рассказываемой сказке. Окутываемый пронизанным чувством необычной заботы и тепла едва слышным убаюкивающим голосом , я погружался в свои грезы. В полудреме, уносимый тихим разговором Парня с Мальчиком к тем далеким и недосягаемым временам, когда мне, засыпающему в своей детской кровати, тоже с такой же интонацией полушепотом читали колыбельные в полутемной спальне, я не заметил, как машина резко свернула. Еще один поворот - и начинается финишная прямая, мне нужно будет сходить, уже относительно скоро.
Поворот встряхивает меня, полусонного, и реальность с ее слегка режущим светом начинает подступать, болезненно и рывками, развевая обрывки розового сна наяву. Я все еще резонирую с перепадами волшебной интонации тихого рассказа Парня, до меня понемногу начинают доходить сами слова, не только музыка их почти родительского звучания. Я устал, и смысл слов пробивается через гаснущие грезы не сразу, а словно пузыри воздуха, поднимающиеся сквозь расступающиеся густые слои масла.
Парень: …… я отодвинулся в сторону, но он все равно меня ударил…. поэтому мне было менее больно… Там еще рядом сидела на полу ННН, другой ее тоже ударил, ей досталось больше…. Она потом плакала….
Мальчик: А ей было тоже больно?
Парень: ….Да, ей тоже было больно…..
Мальчик: Из-за того, что ее сильно ударили?
Парень:….Да… но не только….еще потому, что ее побил шотер еhуди…..

В этот момент мне показалось, что машина едет в оккупированном городе. Типа Косово. Что мы на войне. Именно такие сказки рассказывают детям во время войны. Чтобы им было не так страшно.